Es poesía lo que parte de tus manos, que acompañan a cada verso pronunciado en voz queda, incitante. Me acerco, pues, para no perder ningún matiz de cuantos conforman esa estructura envolvente con la que me invitas. Olvido el espacio, público, y me dejo seducir por tus ojos, que elevan o agotan cada palabra, mientras los míos se detienen en tu boca para observar cómo acaricias cada sílaba antes de pronunciarla. Estamos solos: tú y yo, y los versos creciendo en tus manos, y el ritmo palpitando en el lagrimal a punto de desbordarse vencido por la cotidianeidad, por las luchas que creía ajenas y que ahora me duelen. Son sueños rotos, en los que estabilidad se transformó en utopía y el futuro en presentes asfixiantes. Pero mientras haya inconformistas, recuerdas, hay esperanza. Y es entonces cuando me despiertan los aplausos de otras manos que, conmigo, contigo, se conmueven.