Sólo los infelices precisan de la huida constante. Sólo los cobardes dejan tras de sí una hilera de cadáveres que prueban su incapacidad de empatía. Sólo los insensibles son incapaces de hallar en otras miradas motivos para la sonrisa; en otras voces, anécdotas; en otros sentires, franqueza. Y en la prisa van sumando hartazgos, y cenizas de lumbres que no disfrutaron, y fríos polares, como preludios de los calores de hitos en los que, abrasándola, condenan cada oportunidad que, de este modo, se vuelve yerma. Y de nuevo la huida, y el frío, y los cadáveres sin sonrisa, sin voz, sin sentimiento.