Aproximación al amor

Para que surja, es indispensable un capullo. Los culturetas tal vez prefieran llamar al capullo crisálida, pero son meros sustantivos y cada cual usa el que considera más oportuno. Pero vayamos al caso: cuanto más grande es el capullo, mayores son las expectativas que sobre él depositamos. Tanto ansiamos ver su metamorfosis que lo resguardamos en nuestro interior. Cuando eclosiona, vivimos un sinfín de cosquilleos de ese revoloteo incesante en las entrañas. Si el capullo fuese biodegradable, no sería preciso regurgitarlo, pero ni siquiera nos damos cuenta de que es imperioso hacerlo. La mariposa nos deslumbra con sus colores hermoseados bajo nuestra mirada y no vemos más allá de ésta.

Mariposillas en el estómago, sí, pero el revoloteo cesa pronto. La pasión desbordada es efímera, pues a ningún corazón le llega el aliento cuando lo exprimen de sentimientos encontrados y extenuantes. Éxtasis, esperanzas, pero también sinrazón, duda, miedo, ansias..., que en marabunta sepultan bajo su ímpetu a la mariposa de alas aniquiladas. Y probamos entonces con una caricia, tal vez otra, y otra más; pero no logramos recomponelas. Su majestuosidad va impregnando nuestros dedos mientras pierden su singular esencia.

La mariposa ha muerto, pues. Ha muerto asesinada. Llegó la hora del réquiem y de darle sepultura devolviéndola a su origen, vomitándola para, reparadas nuestras entrañas de tanto desazón, volver a dejar que en ellas anide un capullo nuevo.